El 18 de la Calle Madrid

Aquí surgió la historia de amor entre Juan y Belita que daría como resultado dos hijos maravillosos llamados Juan y Juana, de los cuales, a su vez, vieron la luz, entre otros dos salvajes, el que os escribe. Ayer Belita nos dio el testigo, ese testigo que soportaba en solitario desde el 98 y que ahora depende de nosotros mantener...y prolongar.

Te fuiste igual que estuviste, sin molestar, sin hacer ruido, como esos paseos en semioscuridad que te dabas en casa y en los que era imposible seguir tu insonoro caminar. Nos has reunido a la familia de nuevo, que hacía mucho que no nos juntábamos. Es triste que tenga que ser por este motivo, pero hay que darte las gracias. Además ha sido un lujo conocer al primo Juan Miguel, la viva imagen del Abuelo Juan, en físico y en moral, era como estar con él, y era emocionante vivir esas sensaciones.

La despedida que te ha dado el señor párroco ha sido impresentable. No te merecías irte escuchando esas tonterías sin sentido. Sé que creías mucho y que querías una despedida religiosa, pero estoy seguro de que no te hubiera gustado, ojalá hubiera habido otra manera de hacerlo, otro cura, otra persona, alguien que dijera algo de ti, alguien que te conociera. Pero para eso tenemos estas cosas, para poder decirte que con lo que te tienes que quedar es con que tuviste una vida muy plena, sin sufrimientos, rodeada de gente que siempre estaba de cachondeo, y tú eras un engranaje perfecto en todos nosotros. Ninguno estaríamos aquí sin ti. Has puesto tu enorme grano de arena para formar una familia sensacional, y todos te queremos muchísimo, a ti y al Abuelo Juan, con el que por fin descansas. Tu Juan.

Y como realmente no te he visto, quiero pensar que te has ido a dar un paseo, uno de esos paseos que tanto te gustaba dar. Dale un beso al Abuelo, y cuidad de nosotros. Nunca os olvidaremos. Dignificaremos vuestro apellido, vuestra forma de ser, que es la nuestra. Os dignificaremos siempre, y os recordaremos con alegría.

Hasta siempre Abuela.

El lado docente

Muchos, muchos años formando parte del lado discente de la vida y, ahora, de repente, me paso al lado contrario, al enemigo. El lado docente. Tampoco puedo decir, siendo estrictos, que ha sido mi primera experiencia, puesto que los ya casi diez años de entrenador de baloncesto me han dado la perspectiva necesaria como para ser consciente de que el lado docente es mi lado.

Pasarte al lado docente de la vida no quiere decir que abandones el discente. Esto sería, de hecho, un craso error. No pienso nunca dejar de aprender de otros, no pienso nunca dejar de formarme, no pienso nunca dejar de estudiar. No. No tendría sentido. Es más, estos quince días de docencia se podría decir que he simultaneado ambas vertientes educativas, ya que no he parado de preguntar a mis fugaces compañeros, he pedido consejos y, en definitiva, no he dejado de aprender. Y mientras hacía todo esto, que no es poco, además he dado clase. Mis primeras clases.

La experiencia ha sido extremadamente positiva. Y digo extremadamente porque no encuentro nada más superlativo para expresarlo. Hubo unos ligeros nervios típicos en los momentos previos a entrar por primera vez al colegio, pero lo cierto es que en seguida noté que estaba en mi sitio. Estaba en mi Elemento. Ese lugar en el que damos rienda suelta a nuestra pasión, a eso a lo que queremos dedicarnos. Sé que estoy sonando un poco cursi y pedante, pero es que lo que siento es esto, no puedo expresarlo con un pitillo pegado a los labios y con mirada penetrante en plan Clint Eastwood.

Tampoco quiero emocionarme en exceso, porque el colegio era especialmente ideal para iniciados. Profesores agradables, accesibles y con ganas de hacerme sentir bien. Alumnos majos, buenos alumnos, no había ninguno que te hiciera decir "joder qué cabrón es este niño". Nada, ni uno. Voy a darme un poco de mérito y decir que esto creo que ha sido porque lo he hecho bien, muy bien, lo mejor que he podido. Y tampoco ha hecho falta complicarse la vida, pocas reglas, fáciles de cumplir, exigente pero no un ogro, amigable pero no un colega. Todo perfecto. Pero sé que habrá colegios que no sean tan ideales o en los que no me valgan los hábitos que he llevado a la práctica en este. Pues claro que no, si tengo pensado trabajar 40 años en esto casi debería decir que lo ideal es que las situaciones vayan cambiando. Habrá que estar preparado.

Pues esto ha sido todo. Mis primeros quince días como maestro de primaria. Mis primeros alumnos. Mis primeros compañeros. Mi primer colegio. Inevitablemente los guardaré a todos ellos siempre en mi memoria. Qué feliz soy, ¿no?

26 añitos (Parte II)

Ese recuerdo de llegar a un gran salón, un gran salón vacío que vi con tres años y que nos enseñaba un tipo que se parecía a Felipe González. Los recuerdos a veces se fuerzan, otras, sin embargo, surgen a través de sensaciones. Vivencias algo que te evoca un momento de tu vida. Pues ayer forcé ese recuerdo, pero hoy lo he revivido, parece lo mismo, pero no lo es. Hemos vaciado toda la casa, ha sido el día de la mudanza definitiva, y hemos vuelto a contemplar ese gran salón, un gran salón y vacío, tal y como lo vimos hace 23 años.

En un momento he instado a Javier a asomarnos por última vez al balcón. Y ahí nos han vuelto a brotar recuerdos por sí solos. Nos hemos visto a nosotros mismos quince años atrás jugando a los coches, cada uno decía una marca y contábamos los coches que pasaban por nuestra calle con esa marca, ganaba el primero que llegaba a diez. A veces elegía Porche, qué tonto era. Ah, sí, también me he visto a mi mismo escupiendo en el techo de los coches que salían del garaje.

Y no sólo juegos me vienen a la memoria. Esos cumpleaños en los que 5 o 6 desalmados de mi colegio venían a casa a desordenarme todo. No era divertido. Nunca fui muy de jugar con niños de mi edad, era más feliz con los juegos de mis hermanos. Tuvieron que madurar ellos con el tiempo para adaptarse a mí.

Al escribir lo de ayer en facebook surgieron más cosas, entre los tres hemos ido recordando más juegos de nuestra infancia/adolescencia. Como supermítico hay que destacar el de los garbanzos, consistente en contar los garbanzos negros que le tocaban a cada uno en el cocido, al que le tocaran más ganaba. Curiosa manera de resignificar el concepto de "garbanzo negro". Este juego murió con el progreso de la manufacturación de los alimentos, porque, joder, ya no hay garbanzos negros, normal que los niños no desarrollen su imaginación. Aquí los vacíos legales eran frecuentemente utilizados, "yo llevo dos garbanzos ya, pero me los he comido", "no, no vale, hay que dejarlos en el borde del plato", "no, eso no lo vale, es un garbanzo rodeado de un trozo de espinaca, tramposo".

Igual que ayer decía juegos en los que sólo participábamos Sergio y yo, tonto de mí, los ha habido también de jugar sólo con Javier, como el gran "Songo'o". Era la época del SuperDepor, donde emergió la figura de su gran portero. Ahí nos basamos los dos hermanos menores para desarrollar una competición aséptica, sin fisuras alegales, diversión intrampeable, dejamos fuera de la Comisión a Sergio. Básicamente consistía en que yo me ponía de portero siendo la puerta de la terraza la portería y Javier me tiraba faltas o penaltis -daba lo mismo-. Lo gracioso de recordar no es tanto el juego en sí, sino los destrozos que provocamos en jarrones y plantas. Pero hicimos un trabajo muy fino de recomposición, pasando la aspiradora y dejándolo todo en orden antes de que llegaran nuestros padres. Genios.

El "Hotel", donde nos matábamos por adquirir el President, pero al final, con esfuerzo, podías liar destrozos siendo el dueño del Fujiyama y del Waikiki. No obstante todo eso daba igual, al final siempre ganaba el que manejaba la banca, que nunca era yo, claro. Donde sí que volaban las trampas era en el Risk, las fichas iban de un lado para otro y era imposible ya saber dónde iba cada uno. Y el Stratego, que puedo decir que es el ÚNICO juego de todos en el que he sido incapaz de ganar a Sergio, y lo peor es que no puedo afirmar que hiciera trampas, lo puedo sospechar, pero lo único que sé es que una noche dedicó muchas horas a depurar una táctica infalible, no sé cómo cojones lo haría, pero era absolutamente imposible ganarle.

Y el Ping-Pong en la mesa de cristal de salón, donde la red era un tejido de ganchillo que se sujetaba de silla a silla. Nunca nos hizo falta un gran desembolso económico para jugar a nada, y para qué engañarnos, hemos salido muy creativos e inteligentes, lo digo por si estáis a tiempo de fomentar estas formas de jugar con vuestros hijos. Confío en vosotros.

Hay mucho más, pero lo más mítico ha sido esto. Quizá debería seguir escribiendo sobre otras cosas, otros recuerdos de la casa y de Móstoles que no tienen nada que ver con juegos. Me gusta la saga esta de 26 añitos, no será muy popular, pero es amor puro. Nos vemos en la Parte III.

26 añitos (Parte I)

26 son los añitos que cumplí hace poco más de un mes. 26 han sido los añitos que he pasado viviendo en Móstoles. 26 añitos a los que mañana se pone punto final, no a los primeros, porque tengo pensado seguir cumpliendo años con los 27 y los 28 y así sucesivamente, pero con los segundos tendré que empezar a contar desde cero en mi -nuestra- nueva casa en El Álamo.

Dejando al margen la ILUSIONANTE nueva etapa en la ILUSIONANTE nueva casa no puedo dejar de pensar en los múltiples recuerdos que se quedan en la que ahora dejamos atrás. No pretendo hacer un escrito lacrimógeno, si así me sale a posteriori, lo siento.

Mi primer recuerdo coincide prácticamente con uno de los primeros recuerdos que tengo como ser humano. Un tipo que se parecía a Felipe González nos enseñaba una casa enorme, vacía y enorme. Recuerdo ese salón, este salón desde el que ahora mismo os escribo, como algo enorme. Curiosamente no tengo absolutamente ningún recuerdo de la casa anterior en la que viví hasta los tres años, es como si al entrar en esta casa se pusiera en activación la memoria a largo plazo de mi cerebro.

Después de eso, la vida, mi vida. Todo ha ido transcurriendo aquí, y además de manera muy literal, porque no tuve una niñez y una adolescencia muy callejera. Y qué coño, tampoco una adultez. He sido siempre muy casero, jugando con mis hermanos gran parte del tiempo, y otra parte, posteriormente, jugando yo sólo. Felicidad pura. Los mundiales de coches en los que me costaba un mundo colarme en los puestos de arriba, no sé si la sospechosa técnica de que fuera Sergio el encargado de tirarlos tendrá algo que ver. Recuerdo con gran cariño a mi "Camión", que logró una meritoria medalla de bronce. Luego yo conseguí coches nuevos, muy rápidos y empecé a ganar prestigio. Misteriosamente en esa época se empezó a dejar de jugar...

Los Tours de Francia montando los circuitos por todo el piso o en el patio. El equipo Real SSP lo tengo en la cumbre como el equipo referencia de la época. Creo que conseguí fichar a Olano, tenía una chapa desgastadísima, pero muy buena, siempre fue mi favorito. Cabe destacar que lo divertido de las chapas de ciclismo era organizar los equipos, dibujar las chapas, hacer el círculo con una moneda de 25 pesetas de las grandes...

Ay, y los mundiales de baloncesto. Cada uno teníamos una serie de equipos, había una marca en la habitación de Sergio y se jugaba a tiros libros. Puf, la presión, recuerdo mis manos temblando por intentar ganar algún partido. Todos estos juegos me curtieron muchísimo como persona y como deportista, tener que competir contra dos mostrencos de hermanos que te sacan 7 y 9 años no es cualquier cosa. Al principio los trofeos se los repartían entre ellos, luego poco a poco yo iba obteniendo resultados, todo sea dicho, entrenaba muy duro en la canastita de mi habitación, y justo cuando empezaba a ganarles...pum, se les iba quitando las ganas de jugar. Mágico, ¿verdad?

Y las competiciones a lo bestia de 1vs1 en la habitación de Javier (cada habitación era apropiada para un tipo de competición, por características físicas, nada era casualidad). Aquí lo tenía más complicado a pesar de la norma de "prohibido ponerle tapones a Miguel". Yo solía jugármelo todo a triples y no me iba a mal, pero gané muy pocas veces. Joder, era supermítico, un pase era tirar la pelota contra la pared o el armario, es decir "la tiene Sabonis, se la pasa a Arlauckas..." y era un autopase en realidad, qué bueno. Se me viene a la cabeza un día que se me ocurrió ganarle a Sergio un 1vs1 (para el que no lo sepa él mide cerca de 2 metros y yo entonces rondaría el 1.60) y alguna triquiñuela sucia hizo para anular mi victoria. Corriendo fui a quejarme al Comité, que era mi madre. Apelé todo lo que pude pero el tema prescribió. La federación nunca reconoció mi victoria como tal.

También jugaba, esto ya sólo con Sergio, los combates contra Sergei Uchakov. Él hacía que era un pivot ruso muy rocoso y yo...era yo. Cada vez Uchakov iba teniendo más y más años. Recuerdo haber jugado contra Uchakov con 120 años. Y me ganaba.

¡El Basket Fichajes! Probablemente el juego más elaborado de todos, fue el antecedente de los posteriores juegos virtuales tipo PcBasket, os aseguro que nuestro juego era mucho mejor. Cada jugador tenía su ficha y mediante los dados iba subiendo o bajando su puntuación. Hacíamos contratos y a final de cada temporada salían los jugadores que acababan contrato a la palestra. Dios, es muy difícil de explicar este juego, algún día debería escribir sólo sobre ello y escaneando las fichas y las normas, es realmente complejo. Al principio jugábamos los tres, pero por irregularidades en la competición Javier dejó de jugar, quedando yo sólo contra la bestia. Le ganaba muchas veces, él lo sabe, y yo notaba que le jodía muchísimo. De ahí sus ya más que evidentes trampas. Tuve que abandonarle a su suerte, aún recuerdo el día que le pillé con las trampas, me levanté y me fui. No volvimos a jugar nunca más. Una pena.

Y el Hotel, el Risk, el Stratego.... No puedo contarlo todo, son muchas cosas, demasiados recuerdos. Quizá otro día haga una segunda parte, porque es más que evidente que no caben recuerdos de 23 años en cuatro líneas más escritas.

Sí, sí, decidido, esto será sólo la primera parte, queda mucho que contar.

Se acabó

Aún recuerdo cuando nos conocimos. Yo era un chaval en plena recta final de la adolescencia -de la cual no he terminado de salir aún- y tú eras apuesta y joven, como recién salida del horno. Te vi allí, estática, viendo el mundo pasar, y me encapriché. No quiero pecar de prepotencia pero podía haber conseguido a cualquiera, pero te elegí a ti, y, por qué no decirlo, se puede decir que tú también me elegiste a mí, porque eras -y sigues siendo- tan bonita, que era cuestión de tiempo que empezaras una aventura con un compañero de viajes.

Compartimos nuestros momentos más dulces, el final del bachillerato, la selectividad, todo lo hacíamos juntos, siempre pegados el uno del otro a todas partes. Cuando yo me iba a ir a la Universidad surgió una pequeña crisis, pero lo cierto es que los dos fuimos valientes y mantuvimos la chispa encendida durante mis tres años y pico en la Facultad.

Viajes, excursiones, hicimos muchísimas cosas. Tú me llevabas los bocadillos y comíamos en cualquier parte, donde nos pillara. Era amor puro y casto. Sí que reconozco que siempre fuiste tú la que llevabas el peso de la relación y eso termina cargando, y ya hace unos meses empecé a notar unas fisuras en ti de difícil recuperación. Aún con todo, no me esperaba esta ruptura, y menos ahora, que el sábado me examino de Oposiciones. ¿Por qué me dejas ahora? Te necesito, siempre te he necesitado, no me imagino yendo a los exámenes sin tu apoyo constante.

En fin, amigos, se me ha roto la mochila, y las de ahora ya no aguantan tanto. Te echaré de menos.

Puro desahogo

No pretendo crear empatía con vosotros, ni siquiera tengo intención de que aprendáis, esto que voy a escribir es puro desahogo, un vómito de un enfermo que necesita expulsar algunas cosas. Lo cierto es que es algo de lo que ya vengo quejándome en voz alta durante mucho tiempo, pero lo voy a dejar todo aquí ordenadito para que quede constancia del tortuoso camino opositor que me ha tocado vivir.

Primero tengo que decir que no es ningún suplicio, esta es mi elección, yo decidí embarcar en este gran transatlántico, grande, bonito y reluciente por fuera, pero con unas cloacas que a poco que tiras de la cadena te sale toda la mierda hacia fuera.

Oposito al Cuerpo de Maestros de Educación Primaria por Educación Física. Ya me presenté en 2009 y saqué un escaso 6.34 (aunque puede que gracias a ese escaso 6.34 empiece a trabajar de interino próximamente, ya que sólo hay 8 personas por delante de mí en la lista). En septiembre de 2009 decidí que si quería sacarme la plaza debía prepararme con tiempo, paciencia y mucho esfuerzo, y así tracé un plan de trabajo que tenía su fin en junio de 2011, fecha en la que se presuponía que iba a ser  la siguiente convocatoria. Me dejé llevar por eso de que en los últimos 20 años ha habido oposiciones en junio de los años impares. ¿Quién podía pensar que se desmoronaría todo?

Era -y sigo siendo, pero ahora de otro modo- todo ilusión, estudiar con tiempo te da una perspectiva diferente y la sensación de competencia y control de la situación es mucho mayor, te hace sentir mejor persona. Pero llegó febrero de 2011, a cuatro meses de los presuntos exámenes, y saltó la liebre, la Consejera de Educación de la CAM, Doña Lucía Figar (que apesta a Ministra que echa para atrás) nos ofreció el siguiente titular: "se cancelan las Oposiciones a Primaria". Pum. Recuerdo bajar de la biblioteca la tarde que me enteré muy cabizbajo, casi lloro. Pero cuando ya estaba hecho a la idea de buscar una alternativa la gran Esperanza Aguirre, una semana después, a lomos de su caballo Gallardino salvó la Educación madrileña: "habrá oposiciones en 2011". Pues vuelta a estudiar, no había tiempo que perder. Pero pasaban las semanas, los meses, y no había noticias de la convocatoria. A finales de abril ya todos intuíamos que en junio iba a ser imposible. Lo normal, lo que hizo mucha gente, muchos compañeros míos de hecho, era dejarlo. ¿Quién cojones se iba a pasar todo el verano estudiando?

La concreción de la Consejería era abrumadora: "Oposiciones a Primaria serán después de verano". Yo ya me esperaba cualquier cosa, porque el concepto "después de verano" es muy amplio, concretamente abarca todo el tiempo que no sea verano, desde finales de septiembre hasta...anda, no hay fecha final. Bueno, por si acaso me preparé a conciencia por si se les ocurría poner la fecha en septiembre. Nada. volvían a pasar las semanas, y cuando ya empezaba a sospechar que podrían dejarlo para junio (siempre tuve claro que iba a haber, lo que no sabía era cuándo) salió la fecha definitiva: 26 de noviembre.

Para que os hagáis una idea de la situación. Imaginad que estáis corriendo un maratón y que cuando vais por el kilómetro 35 te dicen "oye, no sabemos dónde vamos a poner la meta, tú sigue corriendo, que nosotros ya si eso te avisaremos". Y llegas al kilómetro 42, 43, 44...y tienes que seguir corriendo sin saber cuándo va a terminar la carrera.

Y aquí estoy, a una semana de las pruebas, realmente cansado física, mental y moralmente después de dos años (más el anterior) dándole vueltas a lo mismo, con ganas y necesidad de acabar y pasar página, pero sin perder el optimismo, porque pase lo que pase será el final.

Seguiré tocando hasta que se hunda el barco, como los músicos del Titanic. Espero ser de los que sobreviven. A TOPE. SIEMPRE A TOPE.

Scariolo dimisión

Desde hace dos años, que incluyen tres campeonatos (dos europeos y un mundial) se viene repitiendo esta cantinela en una gran mayoría de aficionados al baloncesto, y agregados. Supongo que empezaron a criticarle antes del primer oro en Polonia de hace dos años y ya, por orgullo, siguieron ensuciando y menospreciando el trabajo de un entrenador EXCEPCIONAL.

Ya de por sí me resulta ridículo tener que defender a un entrenador cuyos éxitos ya le avalan por sí solos, pero bueno, como vivimos en un país de un chovinismo exacerbado y un complejo de entrenador galopante, hay que hacer un esfuerzo para que todos esos pseudoexpertos no se queden por encima, aunque, insisto, es ridículo.

Palmarés de Sergio Scariolo: Lega en el 1990 (con sólo 29 años), Copa del Rey en 1999 y 2005 (con TAU y Unicaja), dos ACB en 2000 y 2006 (Madrid y Unicaja) y dos flamantes Eurobasket en 2009 y 2011, los cuales, por otro lado, son los únicos de la historia de baloncesto profesional español, los cuales son dos tercios de todos los oros conseguidos en la historia del baloncesto profesional español. Destaco todo esto porque hay gente que se cree sus propias mentiras y afirman que Scariolo no ha ganado nada, buscad entrenadores con mejor palmarés, no hay muchos.

El clamor general es "claro, con esos jugadores ganarían hasta sin entrenador". Pues bueno, quizá, no lo sabemos. Lo que sí sabemos es que con Pepu en Madrid no se ganó y no recuerdo excesivas críticas de los aficionados. Pero es que es normal que un entrenador necesite grandes jugadores para ganar grandes títulos, siempre ha sido sí, sólo tenéis que revisar la historia del baloncesto y comprobar como los entrenadores más laureados estaban acompañados de los mejores jugadores de la época.

Pero es que otra de las retahílas más recurrentes es "sí, ganamos, pero no jugamos bien, no hay riqueza táctica". Pues nada, otra más. Yo debo ser muy cortito pero me lo he pasado de la leche con esta selección en estos dos últimos oros, he visto un baloncesto muy muy bueno, espectacularmente superior al resto de rivales y mostrando muy pocas fisuras en los partidos importantes. Porque la gente se escuda en los partidos flojos, que los ha habido, pero esto es un campeonato de un mes y dónde hay que llegar al máximo nivel es a partir de cuartos, y tanto ahora como en 2009 el nivel en las eliminatorias ha sido EXCELSO. Yo siempre he dicho que entiendo poco de deporte, de lo que entiendo es de sensaciones y sentimientos, y lo que transmite esta selección es AMOR.

Sí le tengo que achacar algo a Scariolo es que acepte la pantomima que hacemos por preparación, esas giras circenses donde nos exhibimos en los pueblos de la geografía española ante rivales que o bien no son de nuestra talla o que no dan el máximo nivel, por no hablar de que es imposible prepararte para jugar un Eurobasket en Polonia o Lituania jugando en Murcia o Granada. Pero bueno, prima el dinero y eso se paga en las primeras fases de las competiciones ya oficiales, que suelen ser flojas, pero es que son flojas porque son la preparación en sí, donde el equipo se ajusta, ya que los partidos anteriores amistosos han servido para poco.

Y no se puede de dejar de hacer mención al cuerpo técnico al completo: entrenadores, delegados, preparadores físicos, utilleros, médicos, fisios, etc., y a todos los jugadores, desde Navarro, sublime MVP, hasta Claver, todos ellos forman un EQUIPO, con todas las letras en mayúsculas, porque es más que evidente que esta selección sin Navarro y/o Gasol perdería bastantes opciones, pero éstos no pueden jugar sólos y ellos lo saben y presumen de compañeros. Tenemos un lujo por selección y hay personas que se pierden en debates y réplicas inertes y dejan de disfrutar de lo grandes que somos, porque somos muy grandes, URSS en los 80, Yugoslavia en los 90 y España en los 2000. Ahí estamos, así que gracias a Scariolo, Aíto, Pepu, Pesquera, Moncho, Imbroda, Lolo, Antonio y a todos esos entrenadores anónimos que trabajan a diario en los equipos de formación, entrenando bajo el frío, madrugando los fines de semana, viajando, preparando entrenamientos, con quebraderos de cabeza con padres y jugadores, y todo por unos cuantos euros. Gracias a todos los que hacen posible que el baloncesto español sea a día de hoy EL MEJOR DEL MUNDO.

Así que sí, Scariolo dimisión. Vete por favor, esta país no te merece.

Mis comienzos como escritor

Buscando libros del colegio, cosas de las Oposiciones, me he encontrado con unos textos que escribí cuando era pequeño. Seguramente no os hará gracia a no ser que seais mi familia, pero a mí casi se me saltan las lágrimas, mitad risa mitad emoción, pero más risa :) Os los transcribo, para compartirlos y para inmortalizarlos, nótese que voy a escribirlos tal cual me los encuentro, faltas de HORTOJRAFÍA incluidas.

La primera de ellas estaba escrita a mano en una letra pésima como podréis comprobar, el resto estaban escritas a máquina, en un arrebato escritor que me dio por aquella época, que escribía casi a diario. Desafortunadamente sólo he podido encontrar estos escritos, pero supongo que fueron muchos más. Se pueden observar tres cosas: primero que si hubiera existido habría tenido un blog desde hace 20 años, segundo que mis crónicas deportivas no distan mucho de lo que se puede leer por periodistas profesionales, y tercero que Karlos Arguiñano es inmortal.

HISTORIA DE UN BARRENDERO CALLEJERO (verano de 1991 o 1992)

Era se una vez un BARRENDERO que baria la calle, fu, fu, fu, se encontro una canica. En ese momento pasaba un niño y le dijo el barrendero niño quieres una canica y le dijo el niño bueno pero si no se lo dices a nadie bueno no se lo dire a nadie. Al proximo dia que te encuentres otra cosa me la das vale. Al dia siguiente se encontro un anillo de oro nose si este anillo de oro se lo dare bueno alomejore es el cumpleaños de su madre. Seguro que se lo dare pasaron 2 horas y paso el niño, le dijo el barrendero quieres este anillo de oro vale se lo regalare a mi madre como hoy es su cumpleaños dice el barrendero e acertado

Que bien ya tengo regalo yupi

¡Adios amigos asta luego!

para mi seño Concha la mejor seño

¡Felices bacaciones!


PAPÁ ES COSTURERO (1993)

Hace 50 años esitia un niño que se llamaba Juan le gustaba mucho coser de mayor iva a ser costuero cada vez que su madre iva a coser el cosia.
Cuando la jente iva a coser llamaban a Juan, a Juan como le gustaba tanto coser se apuntaba a concursos de coser y sienpre ganaba, como siempre ganaba era riquísimo tenía la casa llenita de dinero y todos los dias se compraba golosinas, porque era un goloso. Podian viajar a PARIS ITALIA. Pero un dia ya no queria coser porque se cansaba y se aburria llevaba años ya cosiendo y para ganar 100pts al dia habia hacer el desalluno, la comida, la merienda y la cena

PAPÁ YA NO ES COSTURERO (1993)

ERASE una vez un niño que se llama Juan como en todos los capítulos ahora Juan ya no es costurero, como ya no es costurero se vusco otro trabajo, decidio ser albañil al ser albañil se trabaja mas, al trabajar mas se sudaba mas. Ganaba 100.000.000 millones de pesetas, trabajaba todos los dias y era riquisimo tenia mas de un billon de pesetas comian comida CHINA FRANCESA y ITALIANA.
Incluso podian dar la vuelta al mundo.
Cuando su dia de su cumpleaños se pueden conprar lo mas caro tenian 50 chales 100 pisos 80 apartamentes un safari un zoo 40 televisiones 100.00 periodicos 300 colejios.

LO QUE OCURRE EN EL VERANO 1º EPISODIO (6 de junio de 1995)

Javier y Sergio estan viendo a Karlos Arguiñano.
Hace mucho calor asi que e puesto el ventilador, ninguno de ellos tiene calor.
Mama esta haciendo la comida, que es ENSALADILLA RUSA.
Ahora mismo son las dos menos diez del dia 6 de junio de 95.
Yo y Javier estamos de vaca-ciones, Sergio todaia no esta de vacaciones porque tiene que estudiar para la selectividad.
Papa todavia esta trabajando y vendra sobre las dos y media
Ahora javier a cambiado de canal, estan viendo Canal plusss.
He venido ala cocina a leerle a mama lo que he escrito hasta ahora.
Estoy otendo la serie SALVADOS POR LA CAMPANA asi que voy ha dejar de escribir por hoy y me voy a ir a ver la serie.
CONTINUAREMOS MAÑANA SAVADO CON LO QUE OCURRE EN EL VERANO

SERGIO TIENE QUE ESTUDIAR

Hoy ya veis que he empezado más pronto que otros dias, son las doce y veinte minutos de la mañana, del dia 25 de junio de 95.
Hoy tampoco he puesto el ventilador, ahora se acaba de levantar Javier y Sergio se ha ido a estudiar. He descansado un rato, ahora son las dos y cincuenta minutos de la tarde, estos veinte minutos atras los he pasado un poco mal con Sergio porque me estaba haciendo de rabiar y a mi me molesta mucho que me agan de rabiar, asi que ya no voy a volver a jugar con Sergio, intentare jugar con Javier y se me perdona volvere a jugar con el.
Hoy no puedo ver SALVADOS POR LA CAMPANA 1º porque no lo han echado y 2º porque es mas tarde que otros dias, lo siento pero me voy a comer porque hay paella, asi que adios.
CONTINUAREMOS MAÑANA CON: LO QUE OCURRE EN EL VERANO

ESPAÑA NO VA A LAS OLIMPIADAS (30 de junio de 1995)

Estos cinco dias atras me he tomado un descansito, hoy es dia 30 de junio de 1995. España en el partido contra Grecia ha perdido de dos puntos, asi que por este resultado, no se clasifica para las Olimpiadas de Atlanta. Mañana jugara el 5º y 6º puesto con el que pierda en el partido de Yugoslavia y Francia. Las olimpiadas las voy a pasar un poco aburridas sin baloncesto, pero bueno, tengo futbol, atletismo, salto de altura, salto de longitud....
Respecto a la selectividad de Sergio se lo dicen el jueves que viene. Mis notas han sido buenas todo sobresaliente, las de Javier tambien sobresaliente.
Son las 9 de la noche y 40 segundos. No tengo con quien jugar asi que voy a ver la tele.
CONTINUAREMOS MAÑANA CON LO QUE OCURRE EN EL VERANO

La nueva y grandísima PROSTITUZIONE INTELLETTUALE

Esto es lo que escribí sobre la Prostituzione Intellettuale hace casi un año. Ha llegado el momento de seguir despertando conciencias.

Lo que quizá no queda claro de los que denunciamos constantemente la PROSTITUZIONE INTELLETTUALE es que nuestra guerra no es contra las acciones de uno u otro, nosotros somos OBJETIVOS, nuestra denuncia es contra la MANIPULACIÓN y contra el DOBLE RASERO mediante el cual se miden acciones muy similares, haciendo la vista gorda o pasando de refilón con unos y yendo a machete con la única intención de desprestigiar en otra.

Estas corrientes de MANIPULACIÓN, y esto es lo que más asco me da, surgen desde la más absoluta XENOFOBIA. Españolitos, en la prensa y en la calle, que, haciendo gala de un enorme complejo de INFERIORIDAD, quieren imponer la raza española por encima de todas las demás, menospreciando a todo lo que no haya nacido en los límites de las fronteras hispanas. Faltas de respeto constantes a portugueses, italianos, franceses, alemanes, moros, turcos. ¿Os suena? Típico español.

Todo esto nos lleva al partido de ayer en particular y a la gran rivalidad Madrid-Barça en general. Surgen varios ejemplos de PROSTITUZIONE INTELLETTUALE, pero OJO, sólo en un sentido, con un único culpable de todo. Vaya por delante mi felicitación al FCB, grandísimo equipo, sin duda uno de los más grandes de la Historia del Deporte, por títulos, por ambición, por efectividad y por juego. Es que una cosa no quita la otra, yo admiro al Barcelona, lo que no admiro es que se admire al Barcelona como única forma admisible de admiración.

Juzgando de manera aislada la TANGANA FINAL. Marcelo hace una entrada dura, desproporcionada, fruto de la impotencia, le sacan tarjeta roja y cumplirá su sanción. Bien arbitrado. Ahora me pregunto, ¿por qué salta el banquillo del FCB como locos a por Marcelo? ¿Qué pretenden conseguir? Atentos a lo que leéis porque todo esto en la prensa no lo vais a encontrar. Lo único que pretende el banquillo del FCB, con Guardiola a la cabeza, el primero que salta y corre como un puma cuando Marcelo hace la entrada, es MONTAR LA TANGANA. Si había un equipo que necesitaba enmarañar el partido ese era el FCB. Ese club tan ENORME que estuvo 45 minutos perdiendo tiempo en cada partido, 90 minutos en total, de los 180, un 50% del tiempo de juego estuvo reteniéndolo: Valdés perdiendo un minuto por saque, cada jugador tirándose al suelo a la mínima oportunidad (esto es común), con órdenes PRECISAS Y JERARQUIZADAS de que los recogepelotas se hicieran los despistados. Táctica de EQUIPO PEQUEÑITO que no veréis criticada en la prensa.

Con toda la TANGANA ya formada empieza el enmarañamiento y las hostias y canalladas vuelan por lo bajini. Aquí exculpo a todos, repartieron unos cuantos de cada lado. Pero esto es deporte, los nervios están a flor de piel y no creo que haya que darle mayor importancia. Lo de Mourinho con Pito Vilanova (pobre, ya tiene mote hasta que muera) estuvo mal, es algo feo, aunque habría que ver si hay provocación previa, pero bueno ya nos encargaremos de juzgar nosotros que no la hubo, ¿no? Como feo es el puñetazo de Villa a Ozil. Pero como digo, esto entra dentro de lo normal en una tangana, lo PELIGROSO, lo que me indigna es que es una tangana ORQUESTADA desde el banquillo del FCB, ya que esto no es un caso aislado, esta viene siendo su manera de proceder desde que Guardiola es entrenador, cuando hay alguna acción conflictiva acuden todos en manada, como bien nos describe aquí MAGISTRALMENTE el gran twittero Roystroll:

Esta es su modus operandi, acudir a rodear a quien proceda, árbitros y/o rivales, con la finalidad de amedrentar, manipular y, en definitiva, CONDICIONAR. Y ojo, lo hacen muy bien, o lo deben hacer muy bien cuando nadie se lo critica, y luego lo único que trasciende son las actuaciones de Mourinho que, aunque a mí todo lo de Pito de ayer me parece bien, porque es un tío que merecía un tirón de orejas, se equivoca Mourinho, ya que el Barcelona estaba quedando retratado como lo que era, un equipo fullero e inferior.

Pero vayamos a las declaraciones de los grandes sabios del fútbol español: Xavier Hernández, Daniel Alves y Gerard Piqué.

Piqué: “Mourinho se está cargando el fútbol español”

Xavi: “Es lamentable la imagen del Madrid. No dejan jugar, solo dan patadas”

Alves: “Mourinho transmite cosas negativas”

Analizándolas fríamente vemos como alguien que no destaca precisamente por su españolidad, habla de alguien que se está cargando el fútbol español. ¿Qué es el fútbol español? ¿Es el fútbol español lo que hace el FCB? En ese caso espero que se cumpla lo que diga y que Mourinho se cargue, queme y entierre las cenizas del fútbol español y, a partir de ahí, se empiece a practicar DEPORTE y se dejen de manipulaciones tanto dentro como fuera del campo.

Luego tenemos al adalid del Régimen del Buenismo, el abanderado del FÚPBOL que, después del baño futbolístico del Madrid durante 180 minutos y en los que, como dije antes, el FCB sólo se dedicó a enmarañar el partido y a perder tiempo, habla de que el Madrid sólo da patadas. Os lo digo con el corazón en la mano, en serio, hay que ser MUY TONTO para creerse las palabras de Xavi.

Y Alvés, el gran artista de la piscina, el peonza, el saltimbanqui, el que ha protagonizado una de las entradas más duras de la Historia del fútbol, se permite el lujo de decir que otra persona, que no es él, transmite cosas negativas. Hay que tener mucha cara y muy poca vergüenza.

Lo gracioso es que ahora, esto es novedad, desde Barcelona se pide la DESTITUCIÓN de Mourinho. ¿Por qué? Pero sed coherentes, no seáis tan ridículos y, si de verdad pensáis que Mourinho es tan dañino para el fútbol y para el Madrid, dejad que se quede y aprovechaos de él, ¿no? Pues no, os diré por qué lo quieren fuera del Madrid, lo quieren fuera porque el MIEDO se huele desde Qatar. En Barcelona saben que el Madrid ha mejorado mucho y que va a seguir mejorando y hay miedo a que se les desplome el castillo de naipes. Sólo hay que ver el comienzo del partido de ayer, que el Madrid en los tres primeros minutos se meo en el Barça y a partir de aquí el público empezó a aplaudir y cantar olés cada vez que un jugador suyo era capaz de flexionar la pierna izquierda, balancear su pierna derecha golpeando el esférico, completando, de esta manera, un pase milimétrico de tres metros sin defensa. BRAVO.

Para acabar, sobre la famosa VIOLENCIA del Real Madrid en defensa. De verdad, es que es de imbéciles o de gente que no ha hecho deporte en su vida. Es una queja de niñatos absolutos, de pijitos consentidos, de mimados que no salen de las faldas de su madre por miedo a que les pase algo. El Madrid defiende duro, obviamente, porque es como se DEBE DEFENDER, sobre todo cuando tienes un rival fuerte enfrente. Yo comprendo que para el desarrollo de su juego lo más fácil sería poner los brazos en jarra, admirar y aplaudir, que es lo que hacen la mayoría de los equipos contra ellos. Pero cuando un equipo como el Madrid plantea un entramado defensivo agresivo, que no violento, lo que debería ser es de ADMIRAR. La defensa forma parte de la táctica de juego y si mi táctica defensiva frena tu táctica ofensiva es que YO SOY MEJOR QUE TÚ. Esto es lo que yo entiendo por deporte.

Pues sobre TODO ESTO no habréis leído, ni leeréis NI UNA SÓLA CRÍTICA por parte de la prensa, la cual sólo se centra en el dedo en el ojo de Mourinho a Pito, ESTO ES LA PROSTITUZIONE INTELLETTUALE. Insisto en que lo de Mourinho está mal e insisto en que el Madrid hará muchas cosas mal, en lo que consiste la PROSTITUZIONE INTELLETTUALE es en mostrarte sólo algunas de estas cosas, sólo contarte una parte de la historia. Y aquí el perjudicado, como todos sabemos, siempre es el Madrid y siempre es Mourinho.

Un ejemplo claro de indignidad en la prensa, Manolo Lama anoche llama “macarra” a Casillas y hoy Manu Carreño ha estado indignadísimo con la actitud de Mourinho, haciendo una campaña BESTIAL para manipular la opinión pública y querer hacer ver que Mourinho se está cargando el fútbol español, cuando todos sabemos que si el fútbol español muriera sería por lo dañina que es la prensa. Pues estos dos indignados con Mourinho son los que hace un par de años se rieron de un mendigo, uno de ellos, Lama, en directo protagonizando la secuencia más vergonzante de la historia del periodismo, y otro, Carreño, desternillándose del acto en plató. Esto es PROSTITUZIONE INTELLETTUALE, ser un sinvergüenza y querer dar ejemplo de dignidad.

Otro ejemplito de indignidad. Todos estos periodistas, los de Punto Pelota, los de Futboleros, son los que hicieron piña por TAPAR la agresión brutal mediante la cual Iñaki Cano le rompió la nariz al director de Vavel.com, un medio humilde que fue humillado por la prensa al tapar un hecho tan vergonzoso, ¿a que no habéis leido nada? Luego toda esta gente da lecciones. Bravo. 

La prensa, los jugadores supuestamente modélicos y los aficionados veletas, antes de criticar las acciones de los demás deben mirarse el ombligo y actuar con coherencia. Este país, España, y lo llevo diciendo esto mucho tiempo, mientras sea un país con ciudadadanos CARENTES DE AUTOCRÍTICA, no será más que HUMO, y no hablo sólo de deporte.

Espero que Florentino no sea estúpido, que acostumbra a ello, y no se deja engañar ni deje escapar a Mourinho. Porque si el Real Madrid se vuelve a dejar avasallar por la prensa...estaremos perdidos.

José Mourinho. El Hispano

"Me llamo José Mário dos Santos Mourinho. Comandante de los ejércitos de la meseta. General de las Legiones de Madrid. Leal servidor del verdadero Emperador Florentino. Entrenador de un equipo robado, entrenador de un equipo despreciado por la UEFA, y alcanzaré mi venganza, en esta vida o en la otra."

Se acabó la tregua, han sido varios meses de letargo, largas semanas de hibernación que ahora ven su fin, que tocan su fondo. La venganza es un plato que se sirve en césped alto y eso lo sabe José Mourinho, que, a partir de este domingo, guiará a los ejércitos de la Meseta contra el Régimen del Buenismo imperante a lo largo y ancho de la piel de toro. Como durante toda la Historia, será un sólos contra todos, un o estás conmigo o estás contra mí.

Espada en mano, José Mourinho entrará al campo mientras sus jugadores, leales soldados, le jalean diciéndole Hispano, General, José, fuerza y honor, como si con cada palabra le quisieran hacer ver que están con él a muerte y que se dejarán la sangre en pos de la victoria, mostrando que el respeto y veneración que sienten por él traspasan los límites de lo tradicionalmente humano, conocedores de que al que hacen paseillo es más una deidad que un entrenador normal.

Dentro de nueve meses estaré en mi pueblo, celebrando con mi familia los títulos que habremos ganado. Imaginaos dónde estaréis, y se hará realidad.

Manteneos firmes, no os separéis de mí. Si os veis cabalgando sólos, en frío suelo bañado con el húmedo respirar de los baños calientes, que no os cause temor, estaréis en el vestuario...¡¡y habréis sido expulsados!! 

Hermanos, lo que hacemos en la vida tiene su eco en la eternidad. 

A mi señal, ¡IRA Y JUEGO!

El domingo comienza la primera gran batalla. Una primera gran batalla de una gran guerra. 

Guardiola, tus días de gloria pronto alcanzarán su fin.

El traductor que se convirtió en entrenador. El entrenador que desafió a un Imperio. José Mourinho, El Hispano.