Érase un suicidio (Parte II)

SSSSSSSSSSSSSHHHHHHHHHHHHHHFFFFFFFFFFFFFFFF..............PUM............FLASHBACK


Miércoles 20 de octubre de 2010. 3.00.

Una vecina noctámbula del bloque de enfrente, seguramente aburrida por la monotonía de su matrimonio, aderezado con la pésima programación de madrugada de la TDT, o quizá la nueva Ley Antitabaco llevada a su máxima expresión prohibiendo su marido fumar en la habitación, hizo que se decidiera a asomarse al balcón. Desde allí observó perpleja cómo llegaba la policía, más tarde un juez, y por último un ataúd. ¿Vacío? Ahora lo descubriremos.

Miércoles 20 de octubre de 2010. 11.00
La Vecina Chismosa se dirige a una tienda de debajo de mi edificio.
-Oye, que fijate tú, lo que son las cosas eh, que resulta de que ayer, estando yo la mar de tranquila asomadica en lo arto de mi barcón, vi llegar a la Pulicía y al rato, fijate tú eh, salió un ataul de aquí mismito. Y dije yo "date"...¿a que se ha muerto alguien? Asi que aquí que vengo yo a ver si sabéis algo.
-Pues no, no sabemos nada, pero un ataúd suele ser bastante indicativo de una muerte
La conversación puede que no fuera así realmente


Melodía de misterio, luz tenue, una neblina inquietantemente sospechosa en una mañana soleada y...PUM. Aparece La Muerta, la misma que el domingo vi yo por la mirilla de mi casa.
-Oye, ¿qué ha pasado en el edificio que ayer vino la policía y salió un ataúd?
-Uy, qué rápido corren las noticias, ni que viviéramos en un pueblo... Pues es que se ha muerto la mujer que vive conmigo.

Con La Muerta vivía (ya en pasado) una mujer apodada La Leta Argentina. Una señora de unos 50 años, escuálida, torrebrunescamente bajita, hiperpintada y con acento argentino, un personaje tipo de viernes por la noche en Callejeros, para que os hagáis una idea.

Sucesión de subnormalidades:
A La Gorda (mujer que vive con El Guarro) le cuentan que ha muerto una mujer en el tercero. La Gorda se lo cuenta a El Guarro. Éste, que no tiene constancia de que La Muerta (resucitada) conviva con nadie, se imagina que la que muere es La Muerta, valga la redundancia, sin saber si quiera de la existencia de La Leta Argentina. El Guarro se encuentra con mi padre, le cuenta lo que sabe. Mi padre me lo cuenta a mí. A mí viene a visitarme La Muerta. Yo lo blogueo. Vosotros flipáis in colours.
Mi padre y yo no tenemos mote, que somos los más guays.

Preguntas sin respuesta:
¿Por qué La Muerta no me aclaró que la que había muerto realmente era La Leta Argentina?
¿Por qué no le dijo a El Guarro que vivía con ella?
¿Por qué a mí me dijo "no sé de dónde se lo habrá sacado Jose Luis..."?
¿Está La Muerta realmente viva?
¿Estaba La Leta Argentina ya muerta antes de morir?
¿Ganará el Madrid de Mourinho el triplete?

Sólo os digo una cosa, a ninguna de las dos las he visto jamás reflejarse en un espejo, y cada vez que me las he encontrado...paso mucho frío.

Un inquietante saludo.

Telecinco incita al MONARQUISMO

Esta noche han emitido -o están aún, que vaya usted a saber con los anuncios lo que dura- en Telecinco el telefilme, que es el eufemismo de "película cutre que hacemos en 4 días y con 4 duros para llamar la atención del populacho", titulado FELIPE Y LETIZIA.

Hasta ahí todo bien, ninguna queja, que hagan las películas que les dé la gana. Pero por favor, ¿¿que tipo de PROSTITUCIÓN INTELECTUAL es ésta?? Que para interpretar a la escuálida, famélica, caquéxica y de raquítico atractivo sexual de Letizia Ortíz han elegido nada más y nada menos que a AMAIA SALAMANCA.

¿En qué cabeza cabe? A mi no me la cuelan. Quieren mostrarnos una monarquía moderna, joven, progresista...y ATRACTIVA.

Fijo que hacen una TV-Movie sobre La Pasionaria y no se lo piensan ni un momento para elegir a Carmen Machi.

Un republicano saludo.

Érase un suicidio

Sábado 23 de octubre de 2010. 12.00.
Mi madre me sorprende en el desayuno con lo siguiente: "¿Sabes de lo que se ha enterado tu padre? Que se ha suicidado la del 3º". Es una chica joven, de unos treinta y tantos, con una hija de siete años. Un drama. Se lo ha contado a mi padre su casero, José Luis, alias "El Guarro". Por lo visto el martes amaneció muerta con signos aparentes de suicidio, ha estado la policía, el piso está precintado y han comenzado a investigar el suceso. "¿Tú no te has enterado de nada hijo?".

Se me ha venido la Comunidad encima. Mis padres en verano se van de vacaciones a la playa y me dejan al cargo de la casa...y del edificio. Hasta el viernes que volvieron fui el Presidente en funciones de ésta nuestra Comunidad. He tenido que ir al banco a pasar recibos, encargarme de poner notas amenazantes para mantener el orden. En fin, la vida de un presidente. Pero no contaba yo con tener que encargarme de un suicidio. Siempre pensé que en Aquí no hay quién viva pasaban cosas rocambolescas, pero esta situación me ha superado.

Ha sido una semana en la que he estado mucho en casa y me resultaba muy raro no haberme enterado de nada, ni de visitas de la Policía, ni ruidos raros, ni funerarias. Nada. Perplejo me hallo. ¿Qué tipo de Presidente de la Comunidad soy que no se entera de la noticia más espectacularmente preocupante de los 23 años de vida del edificio? Bajonazo. A Mou no le pasaría, él habría hecho scouting de todos en mayo. Me habría puesto al día, y de esa manera el devenir de la Comunidad estaría bajo mi supervisión. Un Presidente total, 360º, así debía haber sido.

Domingo 24 de octubre. 19.00.
Estoy solo en casa. Suena el timbre. Pregunto, y se escucha "soy la vecina". Hay 3 vecinas en el bloque y no me parecía ni la voz de La Loca ni la de La Caracaballo. "Espera un momento, que no tengo las llaves aquí" le digo. Vuelvo con las llaves y me asomo a la mirilla. "No puede ser", me exclama una voz desde el interior. Ya era demasiado superar el suicidio de una convecina como para tener que empezar ya con los sucesos paranormales. La política de cómo llevar los fantasmas vagando por el edificio no está contemplada en los Estatutos. Me viene grande.

"Oye, que vengo a deciros que estoy viva, que no me he matado. No sé de dónde se lo habrá sacado José Luis". A su expresión "estoy viva" no he podido responder otra cosa que "ya...creo que ya lo veo". Mi mente se ha ido de inmediato al final de la película El Crimen de Cuenca. Quién la haya visto sabrá de lo que hablo: "¡¡Que soy yooo!! ¡Que estoy vivoooo! ¡Que no me han mataooo!".

Todo cobró sentido. ¿Cómo fiarse de una información que estaba dando un hombre al que apodamos El Guarro? No quiero ni imaginar la sucesión de subnormalidades que se habrán producido para llegar a este espeluznante suceso. Mi padre ya está llevando a cabo la investigación. Esta vez sí, la investigación EXISTE.

Eso sí, la pobre chica era la única del bloque sin mote. Ahora sí. La muerta.

Un estupefacto saludo.

PD: os dejo con un video fresquito para quitarle hierro al asunto.

Sobre la recogida del Premio Príncipe de Asturias

Para el que no sepa de qué va el tema. Le han dado el Premio Príncipe de Asturias a la Selección Española de fútbol. Un premio que, por otro lado, estábamos deseando dárselos, ya que los que han recibido la de Baloncesto u otros españoles nos han sabido a poco. Sí, ese premio que se dio antes a Alonso que a Schumacher. Sí, ese galardón que se dio antes de Sánchez Vicario que a Steffi Graf. Y sí, ese mérito que se le ofreció antes a Rafa Nadal que a Roger Federer.

Y resulta que tanto Mourinho como Guardiola en un principio e negaron en rotundo a que sus jugadores fueran a recibirlo, ya que se entregan 24 horas antes de sus respectivos partidos. Obviamente me posiciono ABSOLUTAMENTE a favor de los entrenadores, más de Pep que de José en este caso. Ya que Mourinho accedió más por imposición de el Papa Florentino, y Guardiola ha esperado a ver a quién no convocaba para el partido, por lesión en este caso, y a ése lo dejaba libre.

Ha habido una corriente de pseudoperiodistas, es decir, todos, que nos han hecho ver que era la HECATOMBE que Madrid y Barcelona fueran tan prepotentes de no dejar a sus jugadores ir a recoger un premio, que por cierto, se entrega en OVIEDO. Ciudad céntrica por antonomasia.

Estos mismos periodistas son los que luego critican la falta de trabajo y de compromiso de jugadores y entrenadores, cuando éstos dan días libres de más, cuando entrenan poco, etc. Pero claro, como se trata de un galardón que lleva el nombre de la CASA REAL ESPAÑOLA, todos tenemos que bajarnos las bragas y acudir como corderitos.

Pues no señores, si Mou y Pep deciden que sus jugadores tienen que estar concentrados para sus partidos, bien hecho está, que para algo son los entrenadores y los que deciden. Basta ya de querer juzgar las decisiones de gente a la que luego las exigimos resultados.

¿Os imagináis que un cirujano cardiovascular tuviera una operación un sábado por la mañana y le obligaran a ir un viernes a recoger un premio aunque él alegara que tiene que estar concentrado y descansado? Sí, lo he exagerado a propósito.

Un saludo.

La teoría sobre lo "cool"

Comencemos definiendo "cool" 1 (voy a omitir las comillas a partir de ahora para mayor comodidad). ¿Qué es cool? Cool es un anglicismo de creciente aceptación, que podría sustituirse en español por GUAY. Pero...no termina de encajar todo lo que rodea a la palabra. Es por ello que yo autodefino cool como una mezcla entre guay, moda y caca.

Guay porque el que es cool es guay (en el sentido regulero de la palabra), moda porque el que es cool va a la moda y sólo a la moda, y caca porque...ahora lo veremos.

"TEORÍA SOBRE LO COOL"
Un objeto, persona, lugar, tendencia es cool cuanto menos masificada esté y más pseudoprogres sean sus seguidores o portadores, convirtiéndose progresivamente y directamente proporcional en un hecho zafio y paleto cuanto más extendido se halle en el pueblo llano.

Ejemplo práctico:
La pulsera Livestrong (la amarilla). ¿La recordáis? Salió a la venta allá por 2004 como símbolo de la lucha contra el cáncer de la fundación de Lance Armstrong. Al principio comenzó llevándola el propio Lance, y en España no fue fácil conseguirla en un primer momento (yo de hecho nunca la conseguí) por lo que la llevaba poca gente, sobre todo famosos, gente cool. Lo vais pillando, ¿verdad?

Aquello fue tal boom que todo el mundo empezó a sacar pulseras de goma revenida: contra el racismo, para apoyar a Madrid 2012 (os recuerdo a Maragall), etc. Pues bien llegó un momento en que TODO EL MUNDO llevaba alguna pulserita (yo el primero), con lo que los primeros portadores de las pulseras pensaron "vaya, esto ya lo lleva todo el mundo, no tiene gracia, no mola, es de paletos...NO ES COOL".


Muy señores míos, si algo les gusta o les emociona...no tiene que influirles que lo use más o menos gente. Somos más de 6.000 millones de personas en toda la Tierra. Ser el único o pertenecer a un grupo selecto que hace algo concreto...es muy complicado. Así que usad las cosas, seguid a vuestros grupos, poneos ropa o ir a los sitios que os apetezca sin necesidad de hacer ver "joder, soy cool".

Moraleja, haced lo que os salga del cool...o.

1. Cool se pronuncia <kul>

PD: edito para una mayor aclaración que se me ha olvidado. Alguien no es cool cuando decide hacer algo que él cree que es cool, sino cuando decide abandonar algo que él al principio se pensaba que era cool y ahora ya no lo es. Éso es lo cool y ése es el cool.

Prólogo

Sí, lo sé. El prólogo lo suele escribir algún escritor de relumbrón, que suele coincidir que es amigo del 'prologado'. Pero yo, entre que las ganas de publicar las tenía ahora, y que no quiero molestar a la inmensa cantidad de escritores que conozco, me voy a convertir en el prologador prologado, valga la redundancia por supuesto.

Siempre que he escrito algo me gusta buscar una imágen que lo relacione. Dicho y hecho. Google -> 'prólogo' -> voy a tener suerte. Lo que ha salido no es digamos...el prólogo que todos tenemos en mente. De hecho aún estoy debatiendo conmigo mismo si es el protector genital de Nacho Vidal o una pala de padel nivel avanzado máximo.

El caso es que me he lanzado a escribir un blog 6 años después del último. Han cambiado mucho los tiempos blogeros. Ahora son todo enlaces, gadchets y facilidades. Esto ya no es lo que era... ¿Qué se dirá de los blogs y  las redes sociales dentro de 50 años

¿Y por qué me he decidido a hacerlo? Porque quizá me encuentre en un momento satisfactoriamente maduro de mi vida en el que creo que me pasan cosas lo suficientemente interesantes como para ser blogueadas. Y no sólo cosas que me pasan. En los últimos tiempos me he convertido en un opinador nato, sin filtros además. Opino absolutamente de lo que me dá la gana y con la subjetividad que a mí me da la gana. Con los años le he ganado algún que otro pulso a la vida y he perdido parte de la ingenuidad del niño que me niego a que salga del todo de mi ser.

También tengo que destacar que no me avergüenza opinar o hablar de lo que sea, así que lo mismo estoy criticando a la clase política del sistema capitalista, como estoy comentando que un concursante de Gran Hermano tiene el pitoduro. No discrimino, no tengo filtros. Lo que pasa por mi cabeza...lo vomito.

Así que os emplazo a otro momento en el que me apetezca empezar a contar algo. Puede ser que comente algo de la jornada futbolistica de mañana, como lo mismo me cago en la madre de Charles Darwin por haber llevado la evolución al punto en el que te salen una muelas, mal llamadas del juicio, que te traen por el camino de la amargura.

Imprevisibilidad pura y dura. Fijaos que lo mismo hasta ni vuelvo a escribir.

Un saludo.